Barfleur

C’est l’un de ces lieux tellement particuliers où le continent semble s’effacer sous l’immensité océane. Un bout du bout, une presqu’île, un « finistère » au sens littéral du terme : ici finit la terre, ici s’achève le domaine réservé des terriens, ici débute celui des marins. Une frontière, une limite entre deux univers qui se côtoient sans toujours bien se connaître. Sur cette lisière des mondes trône une petite église, cernée d’un cimetière que n’auraient pas renié Paul Valéry et Georges Brassens. Elle n’appartient pleinement à aucun des éléments qui la bordent, ni complètement marine, ni totalement terrestre. Battue par les embruns depuis des lustres, elle surveille le rythme immuable des marées, comptant au jusant son troupeau de rochers déchirés, recevant, impassible, l’hommage de la Manche lorsque les flots reviennent au galop. Ainsi va le quotidien de Barfleur depuis près d’un millénaire.