Jacques Prévert

Ah ! Prévert… Ses escargots partant à l’enterrement d’une feuille morte d’un train de… bah d’escargots (notre première pensée était « de sénateurs »), arrivant franchement à la bourre alors que les arbres sont déjà redevenus verts. Resurgissent immédiatement dans la mémoire des souvenirs de sueurs froides, les images fugitives d’un petit écolier debout, bien seul dans sa chemise au milieu de la classe, ahanant péniblement des vers avec une trentaine de paires d’yeux compatissants et le regard glacé de la maîtresse braqués sur lui… Allez M. Jacques, on ne vous en veut pas, vous qui nous avez tant légué. Un magicien des mots, un sculpteur de Paroles… Et on l’oublie un peu trop souvent, un auteur génial de cinéma. Né à Neuilly-sur-Seine, Jacques Prévert tomba tardivement sous le charme du Cotentin et s’installa, vers la fin de sa vie, dans une jolie maison d’Omonville-la-Petite. Il s’y éteignit le 11 avril 1977. Alors, M. Jacques, vous qui êtes aux cieux, restez-y, et nous nous resterons sur la terre qui, depuis votre départ, n’est plus si jolie… Drôle de drame non ?